Nervo

JoséHierro decía que, la poesía se escribe cuando quiere, y… toda mujer y hombre que haya sentido alguna vez el amor, se ha vuelto un pequeño poeta. Nos sobra tanto lo que sentimos, que lo vamos repartiendo por ahí, entre la gente.

En esos días, las palabras y los objetos no significan lo mismo: hay días en los que Ricardo Arjona nos hace más sentido, y en los que un abrazo pareciera valer más que nunca.

Y…

En uno de esos días conocí la poesía de Amado Nervo. Un sutil y dulce poeta que murió un 24 de Mayo. Y pues, siendo tan creyente como comienzan sus poemas, la ciencia y el conocimiento del mundo fue transformando esa llama en una espina dubitativa que a mí me encantaba. Pero Amado Nervo me conmovía por otra cosa: es como si supiese leerme en esos días de pena, o en el simple y cotidiano vivir. Así, quisiera dedicar este día a su poesía, que llegó y se hizo de pronto imprescindible, sin saber yo por qué, y por qué él en aquel día.

No Sé Quién Es

de Amado Nervo

¿Quién es? -No sé: a veces cruza
por mi senda, como el hada
del ensueño: siempre sola...
siempre muda... siempre pálida...
¿Su nombre? No lo conozco.
¿De dónde viene? ¿A dónde marcha?
¡Lo ignoro! Nos encontramos,
me mira un momento y pasa:
¡Siempre sola...! ¡Siempre triste...!
¡Siempre muda...! ¡Siempre pálida!

Mujer: hacía mucho que llevo
tu imagen dentro del alma.
Si las sombras que te cercan,
si los misterios que guardas
deben ser impenetrables
para todos, ¡calla, calla!

¡Yo sólo demando amores:
yo no te pregunto nada!

¿Buscas reposo y olvido?
Yo también. El mundo cansa.
Partiremos lejos, lejos
de la gente, a tierra extraña;
y cual las aves que anidan
en las torres solitarias,
confiaremos a la sombra
nuestro amor y nuestras ansias..